Se me ha caído un beso
en augurio de una fantasía ya maltrecha
a tientas descubro la imagen ahora pálida y ruin
Que será de aquellas horas felices...
Tengo una conciencia hueca
y ahora está desenmascarada
disfrazada de yo, creí que era la que era
-pero hoy vacilan todos mis fantasmas-
Mi virtud de lo incomprensible
es lo que me esclaviza a un decir
y sigo atada a este seguir diciendo...
acaso reclamando aquel beso, acaso un punto final.

Un Día Después

En el Día del Nunca Sabrás,
Necesito tu pretexto, un ataque a mi despedida
Una excusa incierta para abandonar la huída
Una palabra que de muerte a mi escape
Un antídoto para este adiós letal
Un intento deliberado de evitar mi ausencia
No quiero evocar tu vino inolvidable en lágrima de memoria
Se hace urgente que no me dejes irme

Enmudecida

Cómo suspirar una bocanada
en el mismísimo instante de una despedida
Se arma un espacio de aliento
y una pared de olvidos
El límite entre la locura y la cordura está a veces muy cerca de la distancia entre ver y mirar

Entre lo diurno y lo nocturno de mis ideas... siempre hay un resto con un nombre
que es sujeto repelente a ser sujetado
En mi muro de silencios, en una horda de los desencantos
se ahogan cada uno de esos ladinos

Y sigo arrojada...deshilachada...aturdida
Al fin un canto primario termina por enceguecerme
-cada una de sus luces es una palabra no dicha-
una palabra en llamas....enmudecida

Hay una mujer enferma de memoria,
su violencia sentimental es casi pornográfica
Cuando un cuerpo sobra...
es que el vacío interior se ha teñido de intuición

La Vida Misma Mujer

- " la vida misma hecha mujer...Santo Dios" ( y yo te creía)

Código Arcángel y la letra B

Entre gentes, vagabundos y elocuentes mi adicción es encontrarte en los lugares del olvido, recortado en el silencio de esos baldíos de mi cama ...

Encontrarte no es mirarte, es tu imagen en acecho
invistiendo impostores del presente
Encontrarte es escucharte,
merodeando en armonías que no se parecen a nadie

Encontrarte es no tocarte,
es esa hiancia interminable en el idioma de nuestras pieles
Encontrarte no es tenerte, es ironía universal
como el brillo que te nombra y te hiere en su acto de brillar

Encontrarte es morir en anhelo de una palabra secreta,
de algún sortilegio que te haga realidad
Encontrarte es esperar a que alguna vez aparezcas...
a veces antes
a veces tarde

Encontrarte es un volver a perderte,
es ese, mi particular nunca alcanzar,
es no haber llegado a tiempo...
a veces antes
a veces tarde

Encontrarte siempre es de nuevo desearte
es augurio antojadizo
de algunos instantes efímeros

Encontrarte es el arte de perdonarte,
es matar mi rebelión,
asesinar toda tu ausencia

Encontrarte es aplacarme,
conmover a mis demonios
Encontrarte es mi poder sobre la vida,
es lo opuesto a ser culpable

Encontrarte no es obviarme,
es mi sentido del instinto
es mi modo de ser libre

Encontrarte no es que estés conmigo,
ya aprendí que no es tocarte.
Es un devenir de todas tus faltas
es ese abismo en una vida sin tenerte

Encontrarte es esconder tu nombre
en todas las letras de mi lengua
es regalarte este código alevoso

Encontrarte no es ser valiente
no es jurar no volver a esperarte
es sólo este intento desesperado,
es mi no dejarte ir

Las Almas de la Risa

Un día el Pasado, el Presente y el Futuro decidieron poner a prueba su influencia en un duelo de poderes.

Cada uno de los Tres eligió cuidadosamente entre sus efectos crueles el arma que utilizaría para lograr el triunfo en “El combate del Tormento de las Almas”
El Pasado eligió a la Culpa como instrumento favorito de aflicción.
El Presente decidió valerse de la Duda como arma predilecta para la batalla.
El Futuro prefirió al Miedo para protagonizar la afrenta.
El "Camino del Tiempo" fue el escenario del terrible intercambio bélico de esos Tres.

Se dice que durante incontables lunas cada uno de ellos trató de obtener la victoria perpetua en el arte de inflingir tormento, pero nunca lograron encontrar un vencedor.

Desde entonces esos Tres continúan en su duelo eterno, azotando con su influencia a todas las almas que atraviezan El camino del Tiempo.
Esas víctimas de los Tres no pueden más que quedarse allí, en ese feroz campo de batalla, durante mucho, mucho tiempo, humedecidas por las lágrimas de la Culpa, paralizadas por la ambivalencia de la Duda, asustadas por los temblores de los Miedos del Futuro...

Sólo en algunas ocasiones, el Pasado, el Presente y el Futuro pierden por algún tiempo sus poderes crueles y cesa el combate.
Es que algunas almas, sólo algunas, inesperadamente y en el medio del más hondo de los sufrimientos, aprenden a reir.

Se dice que sólo los niños, los locos y algunos artistas conservan intacta e incorrompible el arma secreta de la felicidad en el recorrido del Camino del Tiempo.

De Amores y de Quereres

Cuando la constante era el entusiasmo ya ausente antes del primer suspiro
Abran paso a aquél devenido en un si...

Cuando luego del ratito de mis ganas yo ya no era
Abran paso a aquél devenido en un si...

Un claroscuro de síntesis y metonimia
Un fugaz deja vu a carcajada de una niña que no ha muerto
Un abecedario de sensaciones sin nombre ni apremio
Un remanso en la tierra del desengaño

- En cada palabra alienada a mis pupilas,
seguramente se me nota un brillo de retorno a lo que fuí.

Construir Sentido

Pero en el intento de construir sentido
hay algo que no se deja nombrar
algo se nos escapa
es ese agujero del sentido
- ese sentido que no cesa de no escribirse -

Yo, La Enamorada

Yo sabía que no querías usar ese disfraz.
Lo sabía.
Ojalá recuerdes con humor mi empecinamiento, convertido ya en el hombre que hayas elegido ser, parado en la vereda de la vida que hayas elegido vivir.
Cuando yo sea tu pasado que no enoja y ya no mas tu porvenir.
Y en este mientras tanto de tu niñez: Yo y la catarata de humedad en mis ojos en esa fiesta de fin de año.
Yo, la enamorada de cada una de tus piruetas de hijo.
Vos...todos los días...y a cada instante: Iluminando mi Camino.

Tigres de Borges

Imposible eludir la tentación de compartir la poesía de un maestro...
Debajo de tanta grandeza literaria, la pura escencia de un hombre para quien un libro es una prueba de amor...
Humildemente los convido a disfrutar de este bellísimo poema, el cual ...irremediablemente...y cada vez que lo releo..me conmueve hasta los huesos.

El amenazado

Es el amor. Tendré que ocultarme o huir.
Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz.
La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre
es la única. ¿De qué me servirán mis talismanes: el
ejercicio de las letras, la vaga erudición, el aprendizaje
de las palabras que usó el áspero Norte para cantar sus
mares y sus espadas, la serena amistad, las galerías de
la Biblioteca, las cosas comunes, los hábitos, el joven
amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos,
la noche intemporal, el sabor del sueño?
Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se
levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que
miran por las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz.
Es, ya lo se, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz,
la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos me cercan las hordas.
(Esta habitación es irreal, ella no la ha visto).
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.

J.L.B. de El oro de los tigres (1972)

Perdón Rojo

El ceremonial comienza siempre en el momento de lo exacto...no hacen faltas alertas en arena para anticipar la llegada de la angustia.
Alcanza la reedición completa de sus miedos infantiles en una sola idea absurda imposible de ignorar.
Parece sonreír...en un instante de pura alqumia.
La sonrisa no delata solo placer...no es sino la expresión de un disfrute que parece devenido de un más allá...puro goce y oralidad.

Una sonrisa y ese fluido rojo en sus labios.
Un pacto y su cuerpo instrumento de expiación.

Un ritual inevitable, comandado por el terror de ese estar demasiado a merced de represalias terrenales y divinas, terremotos y derrumbes espirituales.
En lo profundo de su mirada todo está meticulosamente distribuido...perfecciones deseperadas en anhelos de elementos equidistantes por doquier...
Cada una de las velas es una oración no escuchada...
Sus labios se preparan para repetir las palabras del perdón en el orden requerido...necesario...inconmovible
Y una redención que se retrasa... a la luz de las oraciones que ayer fueron silenciadas.
Todo transcurre según lo pactado...tal y como aquello que siempre retorna al mismo lugar.
Duda y postergación. Deseo en vaivén desde la base de lo imposible.
El ceremonial ya está transcurriendo...
Y el perdón no tarda en llegar...de la mano de un dolor tan rojo como aquel resplandor de fluidos en su boca.

Colores de Infancia

Recuerdo oleadas desoladas...mareas altas de inviernos azules que todavía hablan...jugando a fabricar nostalgia.
Y una vez más se acercan a mi antiguos aromas de mares amigos y playas vacías...soledad de arena...sin rastros de nada.
Todavía me despierta el perfume de aquel pasto recién cortado...con el color de lo verde mojado...
Y yo jugando rayuelas de infancia...detrás de la higuera de las soledades.
Higuera de los frutos abandonados y lágrimas de niña.
Y luego un gran remanso de tardes amarillas...de siestas despiertas en el afán de un beso secreto infantil...
Y ya un cielo que se vuelve cada vez más naranja...como anunciando una promesa de luciérnagas de verano en mi cama.
Ya en sueños... dibujo ausencia de moras no maduras y de manzanilla silvestre para regalar...sueños de ojos brillantes en la oscuridad...
Al final del cuento sólo aquellas luces pálidas que no alumbran ni encandilan ...y otra vez la música de los fríos largos...
Y no alcanzan las frazadas de colores mansos que tejieron los abuelos para entibiar un recuerdo feroz y presente.

Ojos Bien Abiertos

A veces el mundo confabula y te deja la mirada perdida.
A veces una creencia se parece tan intensamente a lo real...demasiado rápido para atinar a sostenerte.
A veces una esquina se transforma en melancolía...una casualidad resucita olvidos y una nueva escena de piel se hace oír a los gritos.
A veces elegir entre un justo a tiempo y un demasiado tarde se vuelve tan urgente como una bocanada de coraje.
No sé como pedirte que te quedes sin que intentes lastimarme... sabiendo que soy incapaz de huír de mi silencio emocionado al oír la bienvenida de un extraño.

Siempre me arrebato cuando el daño ya está hecho.

Tengo ganas de olvidarme del suspiro desde el primer abrazo.
Tengo ganas de una desmentida....
De engañarte sinceramente con la práctica de todas mis verdades.

Recién empiezo a comprender...que te quedaste en mi...desde que pude distinguir entre hombre y una amenaza de amor...con los ojos bien abiertos.

Y mientras tanto...dejarme mirar en ese sendero empedrado... y marcar el camino para no perderte el paso.

De Arcángeles y Mariposas

Cuentan que se encontraron en la noche de los descompensados...en una de esas noches en donde nada queda.
El tenía nombre de Arcángel...y desde el más oscuro de los agujeros recitaba una oración....en súplica por encontrar un refugio para su alma.
Ella, criatura alada terrenal...Mariposa de las almas indefensas, acudió a su llamado.
Y mientras descendía por el abismo del dolor sintió que había atravezado océanos de tiempo para encontrarlo.
Se reconocieron de inmediato. El era aquel lado oscuro que la fascinaba hasta las entrañas. Ella..era la mujer menos alquímica de su vida. La rueda de los murmullos dejó de girar y las mareas se aquietaron.
Sólo se escuchaba el silencio de sus voces entrelazadas en pleno desborde de certezas absolutas...como la sensación de volver para siempre a ese lugar del cual nunca se ha partido.

Una iglesia secreta y su virgen enjaulada fueron cómplices del milagro de ese encuentro imposible.
Una oda de los absurdos.
Encuentro de dos seres míticos devenidos ahora en Arcángel de vuelos infinitos y carne de Hombre, en Mariposa de alas mortales y piel de Mujer.
Mariposa y Arcángel... en quiebre de lo efímero y lo eterno...se convirtieron en amantes.

Miles de lunas pasaron, lunas sin días y sin soles.
Hijos de la noche y del silencio. Fugitivos perpetuos de tantas realidades.
Decidieron quedarse allí...en el refugio de los susurros y las sintonías húmedas de aquellos que se fusionan sin rozarse y contactan casi a ciegas.
El le abrió todos los cielos del mundo para recorrerlos en la caricia, ella le confesó todo lo que nunca se puede terminar de decir en cada una de las frases de amor.

El diseñó un universo completo de colores exactos para descubrirla una y otra vez, escondida en cada una de sus miradas.
Ella reemplazó con su nombre cada una de las palabras de sus plegarias.
Y les dolía el cuerpo de tanto amarse.

Estando juntos el tiempo empalidecía. El mundo se aquietaba...hacía oídos sordos a la osadía de esos amantes que noche tras noche devoraban sus almas y sus mentes en un derroche de goce infinito...antiterrenal...infrahumano.

En su presencia, la vida y la muerte reconciliaban.
Cada palabra de sus voces, asesinaba una y otra vez distancias entre los mortales y los eternos.
El infierno en la tierra era una fiesta y todos los paraísos conocidos aprendieron del valor de las sombras.


Juntos... Arcángel y Mariposa diseñaron una Fórmula Inédita para el Amor.
Amor de noches rojas y pactos secretos.
Amor de uniones prohibidas y de deseos eternamente imposibles.
Amor que no desafía al tiempo...porque el tiempo ya era su tiempo.
Amor que no sabe de adioses porque nunca termina de quedarse del todo.
Amor de los absurdos.
Amor de Arcángeles y Mariposas.

Servanda de mi alma

Montevideo.

Ciudad vieja...de carros y caballos cansados...que deambulan por avenidas angostas.

Ciudad venida a menos.

Ciudad con aura de mar y soles de candombe.

De Murgas y de Llamadas.

De eternas ofrendas florales para YEMANJÁ.

Allí se encuentra la hermosa damisela de ojos grises....

ojos sabios....repletos de pasado y espanto.

Con sus mates de hierbas extrañas

que curan los males del alma y alivian las penas del desamor.

93 años de pura empiria y promesas cumplidas de fidelidad eterna.

Extraño tus manos firmes...manos de campos añorados....

manos rebeldes al temblor de la vejez.

Me aferro a tu voz suave y dulce

cada vez que necesito volver desde mis abismos...

y a pesar de mis osadías te llevo conmigo escondida en cada uno de mis pudores.

Hermosa Servanda de mi alma...

se me quedó grabada en la memoria,

el milagro de tu voz chiquita...aquella tarde húmeda de marzo,

regalándole una canción de cuna a mi hijo.

Duelos Nocturnos

Uno a veces confunde principios con despedidas.

Hace pactos de amor que con el tiempo se convierten en leyendas.

Y sigue debatiéndose hasta el infinito entre arcángeles y demonios.

Duelos nocturnos.

De madrugadas eternas.

De noches y almas desangradas...donde nada queda.

Sólo falta ese color de voz para embriagarse con el vino de los tiempos.

Sólo falta la magia del autor de las horas peligrosas.

Sólo falta esa flor y un infarto constante.

De Mentes Violadas

Dicen que soy Apocalíptica.

Será la secuela indeleble de una sobredosis de decepción.

O el cansancio de volver a juntar todos los pedacitos para tratar de sentirme entera...una vez más.

El Amor es aterrorizante...

Huella mnémica feróz de lo que desde la nada aprende a convertirse en todo.

Un estigma.

Fragmentación que se siente en el cuerpo y en el alma.

Ilusión que inaugura nuevos agujeros en la piel,

revela vulnerabilidades secretas,

voracidad que se desborda en un anhelo inconmovible de souvenires corporales.

Y repentinamente allí estás..a solas...en un completo estado de desvalimiento..casi infantil,

tratando de enfrentar lo insondable del deseo del Otro

con armas retóricas estúpidas:

Qué significo en su vida?

Qué espera de mi?

Y sólo respuestas fantasmáticas.

A merced de una palabra suya que bastaría para sanarte

Y una elección

True Love...o el Placebo de los Idiotas

Extraño Triángulo Bizarro

Nunca quisiste enterarte de todas mis verdades...quizás por temor a que las luces que te encadilaban se apagaran de repente

o tal vez porque te sentías más seguro en las penumbras.

Hoy siento que formé parte de una historia que escribí en mi mente..que disfruté en mis fantasías...como la ironía perversa de un cuento de hadas oscuro.

Me pregunto una y otra vez qué es esto de creer ...

De creer que ambos necesitabamos creer en algo.

Pero nada fue cierto

Nada existió

Yo no existí

Me siento como una muleta catártica, que alguna vez te permitiste usarpara tramitar sentimientos propios..pero ajenos a mi.

No era yo.

Nunca fui yo.

Pero eras vos, en mi letra...eras vos.

Hoy...tus silencios que gritan tan fuerte. Me ensordecen.

Me afirman en la condición de insomne.

Me dejan en el camino de la verguenza adolescente y de la fuga de ideas.

Me dejan perdida en un delirio de interpretación...casi psicótico...

en el cual alucino con mensajes que creo que me están dirijidos

Pero no era yo

Nunca fui yo